Без темы

Я плохой писатель. Мне не нравится то, что я пишу. Мне не нравятся мои мысли. Все они плоские, неоригинальные, будто высосанные из пальца. Я человек без таланта. Это хуёво.

Я плохой человек, если быть уж совсем искренней. Я смеюсь над ущербностью, презираю за глупость, унижаю слабых, по определению, не люблю людей. Что в этом хорошего?.. Хотя всё относительно. Перечисляя доказательства своей так называемой "злостности", я не чувствую укола совести. Возможно, это говорит о том, что лично я не считаю их достаточно убедительными. Возможно, просто бесстыдство - ещё одно из представленных доказательств.

Я устала... устала... Устала. Устала судорожно подбирать слова даже в мыслях, разыгрывать эмоции на лице, будто я под пристальным наблюдением "глазка" кинокамеры!.. Разве так можно? Как тут не сойти с ума?.. Я утала лгать и притворствовать ради выгоды, иногда настолько мелочной, что игра уж точно не стоила свеч. Я устала срабатывать вхолостую. От меня почти ничего не осталось. Я устала рвать себя на части в попытке что-нибудь изменить, что-то принести в этот мир. Бред... бессмыслица... смешно... дико. Я устала от всего. От этого мира. От себя. Даже от этой смертной усталости.

...устала...вхолостую...почти ничего не осталось...